IL KEBAB INVISIBILE

Ieri sera, contro ogni previsione (nelle mie intenzioni c'era un filetto al sangue e delle verdure grigliate) sono andato per la prima volta a mangiare il kebab.

No, non sono un marziano.

Farà strano pensare che una persona, in un paese sempre più multi-etnico come l'Italia, non abbia mai assaggiato un specialità marocchina che ha conquistato orde di fans in tutta la penisola, ma la verità è questa. Ho resistito all'idea del cinese dopo la traumatica sessione in bagno post-involtino-cagavera e non ho invece potuto deviare la tentazione del kebab. Gli amici di un mio caro amico, che avevo conosciuto durante l'aperitivo, non ne volevano sapere di cambiare idea. E allora, per non fare il solito brontolone guastafeste mi sono arreso.

Siamo andati a mangiare in un piccolo ristorante vicino alla stazione. Siamo entrati nel locale e tutti gli avventori seduti ci hanno squadrati come dei quarti di manzo appesi in una macelleria.

Nessuno ci ha accolto, salutato e indicato un tavolo.

Contro ogni minima regola di bon-ton ci siamo seduti da soli.

Dopo qualche minuto è arrivata una ragazza (dire cameriera sarebbe dire troppo) con un jeans e un maglione a righe che senza salutare ci porta i menù.

Ho pensato che le marocchine fossero di natura un po' timide e riservate e ho sorvolato sullo strano comportamento.

Mi faccio consigliare dagli amici per capire cosa prendere e scelgo un piatto di kebab con verdure e riso. Ritorna la ragazza-cameriera per prendere l'ordinazione. Quando parla non capiamo bene quello che dice. Riusciamo a ordinare dopo qualche incomprensione e ci consoliamo con la birra in attesa dei piatti.

Guardando l'asta dove viene infilato il kebab mi rendo subito conto che praticamente è finito. C'è rimasta davvero pochissma carne. Neanche a dirlo dopo 20 minuti torna la ragazza-cameriera e ci avvisa che per i piatti non c'è abbastanza carne per i piatti e che possiamo ordinare solo panini e omelette. Devio verso il panino. Aspettiamo altri 20 minuti e mi arriva questa cosa:

Lo mangio per fame e non riesco per niente a cogliere il sapore del kebab in quel miscuglio di roba. I miei amici mi dicono che hanno messo pochissima carne e troppe verdure. La mia solita sfiga. Mi decido dopo secoli ad andare al ristorante marocchino e che succede? Non c'è kebab! Tutto nella norma. Devo controllare se la macchina ha tutte le ruote gonfie, se la mia banca non è fallita e se i miei trigliceridi non hanno sforato la scala di valutazione.

Finisco di mangiare e bevo un po' di birra per attenuare il sapore in bocca.

Ascoltando una conversazione tra la ragazza-cameriera e un tavolo vicino scopro le origini della fanciulla.

"No, ma io non sono marocchina...io sono sarda...di Buddusò!"

Ci scambiamo uno sguardo allibito con gli amici e cerchiamo di non scoppiare a ridere.

Incredibile come il suo aspetto ci avesse ingannato.

Non prendiamo dolce e neanche caffè per evitare di aspettare altri 20 minuti.

Arriva il conto. Spesa per persona: 6.50 euro.

Pazzesco...ma poi mi dico...ho mangiato un panino e bevuto della birra in bottiglia...mica un succoso filetto al sangue...cosa volevo spendere!

Già...filetto mon amour...aspettami...tornerò!

Torno a casa con gli abiti che puzzano di kebab e aromi vari ed entrando in macchina scopro che almeno l'odore non è invisibile.

ALIAS